Ma proprio mentre stava per metterlo tra le braccia di Lucía...
La porta si aprì.
E tutto cambiò.
Il dottore di turno intervenne—un uomo sulla cinquantina, calmo, esperto, quel tipo di presenza che fa sentire immediatamente al sicuro le persone.
Dottor Esteban Vega.
Prese la cartella, si avvicinò e guardò il neonato.
Solo uno sguardo.
È bastato questo.
Si bloccò.
Il suo volto perse colore.
La sua mano tremava leggermente.
E poi—qualcosa che nessuno in quella stanza aveva mai visto prima—
Le lacrime gli riempirono gli occhi.
"Dottore?" chiese nervosamente l'infermiera. "C'è qualcosa che non va?"
Non rispose.
I suoi occhi erano fissi sul volto del bambino.
La forma del naso.
La curva delle labbra.
E appena sotto l'orecchio sinistro...
Una piccola voglia a forma di mezzaluna.
Lucía faticava a sedersi, il panico che cresceva.
"Che succede? Cosa è successo a mio figlio?!"
Il dottore deglutì a fatica.
Quando finalmente parlò, la sua voce uscì a malapena.
"Dov'è il padre del bambino?"
L'espressione di Lucía si fece istantaneamente dura.
"Non è qui."
"Mi serve il suo nome."
"Perché dovrebbe importare?" sbottò, la paura che si trasformava in rabbia. "Dimmi cosa c'è che non va nel mio bambino!"
Il dottore la guardò—i suoi occhi pieni di qualcosa di pesante... qualcosa di vecchio.
"Per favore," disse piano. "Dimmi il suo nome."
Lucía esitò.
Poi rispose:
"Adrián Vega."
La stanza divenne completamente silenziosa.
Il dottore chiuse gli occhi.
Una lacrima gli scivolò sulla guancia.
“… Adrián Vega," sussurrò. "È mio figlio."
Nessuno si mosse.
I pianti sommessi del bambino riecheggiavano nella stanza mentre due vite completamente separate si scontravano in un solo istante.
Lucía sentì come se l'aria le fosse stata strappata dai polmoni.
"Non è possibile..." sussurrò.
Ma l'espressione sul volto del dottore diceva il contrario.
Si sedette lentamente, come se il suo corpo non potesse più reggere il peso di ciò che aveva appena realizzato.
E poi...
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