Valentina, sedicenne, era seduta sul pavimento, abbracciando le ginocchia, piangendo senza fare rumore. Intorno a lui c'erano due valigie aperte, vestiti piegati in fretta, la sua zaina scolastica, il passaporto e una busta con soldi.
Sul letto c'era una lettera con il nome di Alexander scritto sul davanti.
Valentina indossava un maglione a maniche lunghe anche se faceva caldo. Il suo viso era gonfio per tanto pianto. Stringeva una vecchia foto in cui Alejandro la portava quando era bambina.
Le rose gli scivolarono dalle dita.
"Mia figlia... perché sta facendo le valigie?"
Maricela deglutì.
"Perché stavano per portarla via stanotte, signore."
"Chi?"
Dal basso, si sentiva la risata di Renata, brillante, perfetta, crudele.
Maricela rispose quasi senza voce:
"Sua moglie."
Alejandro guardò di nuovo Valentina. Prese la lettera dal letto e la strinse al petto, come se fosse l'unica cosa che le restava.
E poi Alejandro capì che non era tornato a sorprendere la sua famiglia.
Era tornato poco prima di perderla per sempre.
Quello che stavo per scoprire in quella lettera era qualcosa che nessun genitore poteva immaginare senza vergognarsi di essere arrivati così tardi...
Alejandro aprì la porta.
—Valentina.
Sua figlia alzò il viso e rimase immobile, come se vedesse un fantasma. Poi si ritrasse spaventata, colpendo una valigia con il piede.
"Papà?"
"Sono io.
Poi corse da lui e si aggrappò al suo collo con tale disperazione che Alexander quasi cadde in ginocchio. Non era l'abbraccio felice di una figlia che vede il ritorno del padre. Era l'abbraccio di qualcuno che si era aggrappato troppo a lungo.
"Pensavo fossi in Spagna," singhiozzò.
"Sono tornato prima.
"Non dovevi tornare indietro.
Quella frase gli fece più male di qualsiasi colpo.
Alejandro la sfilò solo per guardarla. Poi vide i segni rossi sul suo polso. Non erano graffi. Erano dita.
"Chi ti ha fatto questo?"
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