"Signore... Ci sono telecamere qui," ha detto.
Mia madre si girò lentamente.
"Non dire sciocchezze. Apri il pozzo."
Sofia aveva già incrociato mezzo corpo dentro l'appartamento. Toccò lo schienale di una sedia da pranzo con la punta delle unghie rosse, come se stesse scegliendo quale restare per primo.
"Quel pianoforte può essere venduto molto caro," disse. "E anche i libri di mio nonno."
Mio padre scoppiò in una risata senza fiato.
"Tuo nonno non era solo tuo."
Poi il fabbro abbassò la voce.
"Devo vedere il documento del proprietario."
Mia madre lo guardava come si guarda un cameriere che ci mette troppo tempo.
"Senti, giovanotto, ti abbiamo già pagato. Non complicare le cose."
"Sono stato pagato per aprire una porta autorizzata," rispose. "Non per mettermi nei guai."
Dal parcheggio dell'hotel ero già dentro l'auto. Il cellulare era collegato al cruscotto. La trasmissione era ancora viva. Sul sedile del passeggero portavo tre cose: il mio INE, l'atto di proprietà del dipartimento e una copia timbriata del reclamo precedente.
Alle 8:26 ho chiamato il numero che mi ha dato il Pubblico Ministero.
Non ho urlato. Non ho spiegato troppo.
"Sono già dentro," dissi. "Stanno forzando l'ingresso. Ho video in diretta."
La voce dall'altra parte cambiò tono.
"Non entrare da solo. Stai vicino. Invieremo unità."
Ma ero già partito per Polanco.
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