"Non ci è riuscito.

Era tutto.

Nessuna spiegazione.
Non c'è un addio.
Nessuna prova.

Ricordo di aver detto: "No... L'ho sentito."

Mi ha detto che aveva bisogno di riposare.

È entrato un dottore. Qualcuno mi ha dato qualcosa.

Quando mi sono svegliato, ho sentito che tutto dentro di me era stato svuotato.

Chiesi di nuovo.

"Dov'è?"

Ha girato pagina della sua rivista e ha detto:
"Devi andare avanti."

Gli ho chiesto se ci sarebbe stato un funerale.

"Non c'è niente che tu possa fare qui," rispose.

Quella notte, quando uscì, un'infermiera tornò con calma.

Mi passò un foglietto e sussurrò:
"Se vuoi scrivere qualcosa... Cercherò di inviargliela con lui."

Non mi era rimasto più nulla.

Tranne una cosa.

Ho scritto una sola frase:

"Digli che è stato amato."

Gli diedi il biglietto e una piccola coperta che avevo fatto di nascosto. Lana blu. Uccelli gialli cuciti negli angoli. L'unica cosa che sentivo apparteneva a entrambi.

Il giorno dopo, tutto era sparito.

Quando le ho chiesto della coperta più tardi, mia madre ha detto che l'aveva bruciata. Ha detto che non era sano per me sopportarlo.

E poi mi mandarono all'università... prima che fossi guarito.

Non c'è una tomba.
Nessuna risposta.
Nessuna chiusura.

Così ho smesso di chiedere.

Ho imparato a portare il dolore in silenzio, senza mettere a disagio nessuno.

Mia madre è morta due anni fa.

Mio padre si è trasferito l'anno scorso dopo che la sua salute ha iniziato a peggiorare. La sua memoria non è più perfetta, ma non è sparita.

Ricorda ciò che scegli di ricordare.

La settimana scorsa, un camion per traslochi è entrato nella casa accanto.

Ero fuori a togliere l'erba quando l'ho visto, un giovane uscire, portando una lampada.

E il mio cuore si fermò.

Ricci scuri.
Lineamenti affilati.
Il mento.

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