Ma non è successo nulla.
Nessuna chiamata.
Nessun messaggio.
Silenzio totale.
Pensavo significasse che avessero trovato un'altra soluzione. Forse avevano trovato un altro donatore. Forse i medici stavano provando nuovi trattamenti. Forse mio marito era troppo impegnato in ospedale per preoccuparsi per me.
Ci sono volute due settimane prima che il senso di colpa mi riportasse finalmente a casa.
Mi sono detto che avrei solo visto come stavano.
Volevo solo sapere come stavano evolvendo le cose.
Ma appena varcai la soglia di casa, ebbi una brutta sensazione.
Le pareti della stanza erano coperte di disegni.
Decine di loro.
Forse centinaia.
Schizzi ingombranti e irregolari, incollati insieme con pezzi di nastro medico bianco. Pennellate di matita ricoprivano la carta come tempeste di colore.
Bambole bastoncini con teste giganti.
Un uomo alto.
Un bambino più piccolo.
E accanto a loro, una donna con i capelli lunghi.
Sopra ogni disegno, scritto con lettere tremanti, appariva la stessa parola:
"Mamma."
Mi è venuta un nodo in gola.
Mi avvicinai, notando che i disegni differivano leggermente tra loro. In alcune, il bambino teneva la mano della donna. In altri, si trovavano davanti a una casa. Uno di questi mostrava i tre personaggi sotto un enorme sole giallo.
Erano tutti etichettati allo stesso modo.
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