Solo istruzioni.
Per la prima volta dal funerale, il dubbio è entrato nella stanza, scritto con la calligrafia di mio figlio.
Ho ringraziato la signora Dilmore e sono scappato. Per un attimo stavo per chiamare Charlie. Ma la lettera era chiara.
Seguilo.
Così sono andato nel suo ufficio e ho aspettato.
Gli ho scritto: "Cosa vuoi per cena?"
Lui rispose pochi minuti dopo: "Incontro tardi. Non aspettarmi."
Ho sentito un nodo allo stomaco.
Venti minuti dopo, se n'è andato e ha guidato via. L'ho seguito.
Quasi quaranta minuti dopo, parcheggiò nel parcheggio dell'ospedale pediatrico, lo stesso dove Owen aveva ricevuto cure. Prese delle scatole dal bagagliaio ed entrò.
L'ho seguito in silenzio.
Attraverso una finestra stretta, l'ho visto cambiarsi in un abito appariscente e ridicolo: bretelle enormi,
Un cappotto a scacchi e un naso da clown rosso.
Poi entrò nel reparto pediatrico.
I bambini hanno iniziato a sorridere ancora prima che arrivassi da loro. Distribuiva giocattoli, scherzava, inciampava apposta per farli ridere.
Un'infermiera sorrise e lo chiamò: "Professor Giggles."
Ero paralizzato.
Niente di tutto ciò corrispondeva al sospetto che la lettera di Owen aveva seminato.
"Charlie," lo chiamai piano.
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