Si voltò, e il sorriso svanì all'istante.
"Cosa ci fai qui?"
"Dovrei chiederlo a te."
Gli ho mostrato la lettera.
Il suo volto si incrinò.
"Avrei dovuto dirtelo," sussurrò.
"Allora dimmelo ora."
Si asciugò le lacrime. "Vengo qui da due anni... dopo il lavoro. Mi travesti. Far ridere i bambini. Per colpa di Owen."
Le sue parole mi colpirono come un'onda.
Mi ha detto che Owen una volta aveva detto che la cosa più difficile non era il dolore, ma vedere altri bambini spaventati.
"Vorrei che qualcuno li facesse sorridere... anche se solo per un'ora."
Così Charlie è diventato quella persona.
"Non gliel'ho detto," disse Charlie. "Volevo che fosse per colpa sua, non per colpa sua."
Poi ho capito che il suo allontanamento non era un rifiuto.
Era dolore... e senso di colpa... e qualcosa di troppo pesante per condividere.
Siamo tornati a casa insieme.
Nella stanza di Owen, Charlie sollevò le piastrelle allentate. Dentro c'era una piccola scatola.
Una scultura di legno.
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