Il mio matrimonio è finito dopo cinque anni. Nessun figlio. Nessun patrimonio a mio nome. Nemmeno una parola che mi chiedeva di restare.

Poi sono uscita. Il cancello si chiuse con un tonfo dietro di me, il suono segnando la fine di tutto ciò che avevo sopportato in quei cinque anni.
Sono camminato lungo la strada. Passavo davanti a case dai colori vivaci. Accanto a un cane che dorme sotto un albero di jacarandà. Ho sentito musica mariachi in lontananza da una cantina vicina.
La vita andava avanti.
Solo mio... era semplicemente crollato.
Mi sono detto di non guardarmi indietro. Che non ricordava i silenzi, gli sguardi, le parole che facevano male.
Ma dopo qualche passo, ho sentito che qualcosa non andava.
Ho guardato la borsa. Troppo leggero.
Una raffica di vento passò. Petali viola caddevano.
L'ho aperta.
Non c'era spazzatura.
Dentro c'era una vecchia busta marrone, ordinatamente avvolta nella plastica.
Le mani mi tremavano mentre lo tiravo fuori.

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