Abbiamo riso. Abbiamo sempre riso. Ma entrambi sapevamo la verità: volevano qualcuno di più facile. Qualcuno senza sedia a rotelle. Qualcuno senza una storia che abbia riempito una cartella.
Passarono gli anni. I fascicoli si sono indensati. I compleanni sono passati.
Poi abbiamo compiuto diciotto anni.
Non c’è stata nessuna cerimonia. Niente torta. Ci hanno dato dei documenti, un abbonamento per l’autobus, una lista di pensili e centri per l’impiego, e ci hanno augurato buona fortuna come se stessimo partendo in vacanza.
La porta si chiuse dietro di noi, e basta.
Siamo partiti insieme, le nostre cose infilate in sacchetti di plastica che ci tagliavano le mani. Ricordo di aver pensato a quanto fosse leggero tutto ciò che possedevo—e quanto fosse pesante tutto il resto.
Abbiamo dormito sul divano di un amico per un po’. Poi un altro. Alla fine abbiamo trovato un minuscolo appartamento sopra una lavanderia a gettoni. Le scale erano strette e implacabili, e ogni passo mi faceva arrabbiare per Noah. Ma l’affitto era economico e nessuno faceva domande.
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